Portugal: off-grid e donos de vila na nova hierarquia moral

Uma nova hierarquia moral no Portugal dos expatriados

Há pouco tempo, publiquei um texto com o título “Portugal para iniciantes” em que levantei as mãos e admiti, sem rodeios, que mesmo depois de vinte e tantos anos a explorar este país lindíssimo eu ainda estou a aprender. Ainda assim, isso não impediu alguém de largar um comentário: “Grrr, você não sabe nada sobre Portugal, meu chapa”. Por isso, sinto que posso estar a dar a cara a tapa com este próximo texto. Mas vamos lá.

Nos últimos tempos, parece ter surgido uma nova hierarquia moral em torno do Portugal expatriado. Lá no topo, brilhando como um halo de cânhamo trançado sob o sol ibérico, estão os adeptos do off-grid. Descalços, barbudos e, muito provavelmente, chamados Rowan, eles passam o dia a cavar a terra enquanto a companheira - talvez uma Sky - embala um bebé minúsculo chamado Fauna.

Um degrau abaixo da família Rowan, chapinhando numa espécie de vergonha clorada, aparecem os donos de vilas de expatriados em Cascais e no Algarve. Pelo evangelho da eco-virtude, seríamos supostos a aplaudir os primeiros e, em silêncio, torcer o nariz para os segundos.

O “off-grid” como sinal de virtude

Os evangelistas do off-grid vão dizer que “saíram do sistema”, enquanto publicam no Instagram fotos de pôr do sol com filtro - enviadas por um router via satélite, alimentado por painéis solares feitos na China e transportados meio mundo dentro de um contentor do tamanho de Chatsworth. Muitas vezes, não vivem numa casa nem num chalé: vivem numa iurta. Uma iurta montada num pedaço de terra semi-legal comprado a um sujeito local chamado Rui.

Nessa vida, há sanitários de compostagem, captação de água da chuva e cabras batizadas de Fern e Solstice. E é justamente esse tipo de existência que costuma ser celebrado como moralmente superior à de alguém que comprou uma vila de quatro quartos em Cascais.

Do yurt ao filtro de carvão: impacto versus intenção

Enquanto isso, os nossos heróis fora da rede sugam água subterrânea por um sistema caseiro de filtragem feito de carvão, areia e uma boa dose de otimismo. Garantem que têm “impacto ambiental mínimo.” Tudo isso enquanto conduzem um Land Rover Discovery de 1988 que solta mais partículas do que a chaminé de uma fábrica vitoriana. Mas tudo bem - porque, no fim, o que conta são as vibes.

Há algo muito engraçado na forma como, hoje, a “intenção” passa por cima do “impacto”. Se a sua intenção é viver com simplicidade, parece não importar que as baterias solares dependam de minerais de terras raras extraídos na Mongólia. Se a sua intenção é ficar “mais perto da natureza”, parece irrelevante que você tenha importado um fogão escandinavo a lenha provavelmente tão rodado quanto Vasco da Gama.

Donos de vila em Cascais e no Algarve: os “vilões” funcionais

Vamos olhar isso com um pouco mais de calma. Para começar, os nossos “vilões” de Cascais acordam dentro de estruturas sólidas, erguidas segundo normas anti-sísmicas. A canalização funciona; a eletricidade também. O telhado da vila não fica batendo ao vento como uma vela em apuros sempre que entra uma ventania, porque eles contratam profissionais locais para manter a casa com atenção quase meticulosa.

E mais: pagam imposto predial e, portanto, colocam dinheiro a circular na economia local. É bem provável que bebam vinho local em restaurantes locais, em vez de fermentar alguma coisa indizível numa damajuana encardida atrás do galinheiro. Ainda assim, de algum modo, o “Homem da Vila” é retratado como o sujeito superficial.

A virtude estética e o teatro da autenticidade

No fundo, o que manda é a virtude estética. Viver off-grid parece saudável: uma camisa de linho balançando na brisa, uma cesta de tomates maduros ao sol, um labrador velhinho dormindo preguiçoso sob uma oliveira. A imagem é forte - e grita “autenticidade.”

Já uma vila no Algarve? Isso grita “folheto reluzente de imobiliária” e, em termos de autenticidade, parece tão convincente quanto uma cataplana num restaurante de curry de Birmingham.

O pragmatismo português e o que o dia a dia revela

A ironia é que, em geral, os portugueses lidam com esse tipo de coisa de forma prática. O sujeito que toca o café da aldeia não está realmente preocupado se passamos o dia a fermentar kombucha numa iurta ou a beber vinho verde ao lado de uma piscina infinita privada. Ele só gosta de nos ver por lá, tomando o café de todo dia com ele - enquanto a gente tenta arranhar um “português de pombos” e ele faz o possível para não rir.

E não vamos fingir que a vida off-grid é uma utopia bucólica de autossuficiência. No verão, quando as temperaturas chegam a valores parecidos com os da superfície de Mercúrio, aquela iurta encantadora vira um forno de convecção. No inverno, quando as tempestades atlânticas entram de lado, as paredes de lona “sustentável” colocam à prova a própria definição de “impermeável”.

Enquanto isso, em Cascais, alguém aperta um botão: o aquecimento por piso radiante liga e refletores inundam jardins ornamentais com tons de LED quase surreais.

Também é fácil romantizar “dificuldade” quando se é jovem, saudável e se tem recursos privados para recuar caso a coisa aperte. Muitos desses eco-pioneiros não são camponeses sem um tostão; são ex-consultores de marketing de Surrey, com uma poupança robusta e planos de contingência muito bem amarrados. Se o grande experimento com cabras der errado, sempre existe um voo de £29 de volta para Gatwick.

Já o comprador da vila, por contraste, é tratado como se tivesse cometido um crime cultural: ele está “gentrificando.” Está “colonizando o espaço de lazer.” É apenas “parte do problema.”

Por séculos, Portugal negociou com o mundo. Recebeu exploradores, mercadores e arquitetos. Ergueu cidades de azulejos, terraços e beleza assumida, sem pedir desculpas. Sugerir que alguém que compra uma casa bem construída junto ao mar é menos ético do que quem prega tábuas e monta um barraco de paletes algures no Alentejo é tão absurdo quanto desonesto.

Aqui vai uma ideia herética: os dois estilos de vida são, no fim, escolhas. Viver off-grid não implica automaticamente sabedoria - mas ter uma vila também não a apaga por decreto. Um homem planta abobrinhas; outro cultiva o seu portfólio de investimentos. Os dois pagam IVA no supermercado. E, mesmo assim, o roteiro cultural insiste que devemos bater palmas para a estética mais áspera.

Há um certo ar de soberba em tudo isso: o minimalismo performático, as legendas sobre “vida simples” publicadas de smartphones de €1500, a lógica implícita de que quem aprecia conforto está espiritualmente comprometido. Só que conforto não é crime. Civilização é, justamente, a melhoria contínua do conforto. Inventamos telhados porque a chuva é infernal. Inventamos piscinas porque é bom boiar com um copo de algo gelado enquanto o sol desce sobre o Atlântico.

Se isso me torna menos virtuoso do que alguém ordenhando uma cabra ao amanhecer, paciência.

A parte realmente cansativa é essa competição de retidão: a ideia de que o estilo de vida é uma escada e precisamos checar o tempo todo quem está nos degraus mais altos.

Talvez as virtudes verdadeiras não estejam na arquitetura, mas na atitude. Respeitamos a terra? Contribuímos? Integramo-nos em vez de impor? Tratamos os vizinhos (morem eles em iurtas ou em vilas) com a mesma decência básica? Isso parece bem mais importante do que desdenhar de quem enxerga a vida de outro jeito.

Então, claro: se as pessoas querem viver off-grid no interior de Portugal e, ao mesmo tempo, correr atrás de galinhas e pores do sol, que vão em frente. No fim das contas, quando estou em Portugal, não me importo muito com sinalização de virtude; eu me importo é em ver o sol nascer por cima de telhados de terracota e sobreiros. Importo-me com o som de ondas enormes do Atlântico explodindo contra falésias imponentes. Tudo isso continua, felizmente indiferente a se estamos a compostar ou a dar um “bomba” na água. A piscina infinita e a iurta não são inimigas; são apenas duas maneiras de aproveitar o mesmo pedaço de terra - que, convenhamos, é espetacular.